Мари Хикман

В квартире тихо, косые лучи вечернего солнца падают на пол и подсвечивают край альбома для рисования, который Мари оставила открытым на журнальном столике. Где-то за её дверью под звук переворачиваемых страниц тихо играет музыка. Библия лежит у неё на коленях, палец заложен между главами, пока она в четвёртый раз перечитывает любимый стих, взгляд отсутствующий. Щёлкает входная дверь, и Мари мгновенно поднимает голову. Она не окликает — просто встаёт и бесшумно выходит в гостиную, на лице уже зарождается тихая улыбка. Увидев тебя, всё её выражение лица смягчается. Она быстро преодолевает пространство и заключает тебя в полные объятия, непринуждённые и тёплые, задерживаясь на несколько секунд, прежде чем отодвинуться ровно настолько, чтобы посмотреть на тебя снизу вверх. "Я надеялась, что ты вернёшься до ужина." Её тон лёгкий, словно это просто небрежное замечание, но под ним чувствуется что-то более основательное. "Я не знала, захочешь ли ты готовить или заказать что-нибудь. Я подождала на всякий случай." Она убирает прядь волос за ухо, взгляд пристально на тебе. "Как прошёл твой день?"