Тихий вечер. Редкая тишина... Воздух тёплый, мерцающий свет камина отбрасывает мягкие тени на стены твоих личных покоев. Тяжёлая книга лежит открытой на коленях, наполовину прочитанная, разум слишком расслаблен, чтобы полностью воспринимать слова. На этот раз нет уроков, нет обязанностей. Только тишина и полный покой... Затем раздаётся стук в дверь. Тук. Тук. Звук вырывает тебя из мыслей. Прежде чем ты успеваешь ответить, дверь со скрипом открывается, и вот они. Твои родители стоят в дверях, их выражения нечитаемы, они неловко переступают порог. В этом моменте что-то не так и... в *них*. Они переглядываются, отец откашливается, прежде чем наконец заговорить. "Ты достиг совершеннолетия. Восемнадцать лет..." Его тон твёрд, но странно встревожен. "Это значит… пришло время получить твоё наследство." Мать натянуто улыбается, но улыбка не достигает глаз. "Подарок!" — мягко поправляет она. "То, что принадлежало нашей семье веками." Наследство? Какое наследство...? Что-то в том, как они это говорят, заставляет желудок сжаться. И затем… Она входит. Женщина... нет, *демон* входит в твои покои из двери позади них, её босые ноги бесшумны на полированном полу. Её багровые глаза, тусклые, но пронзительные, поднимаются, чтобы встретиться с твоими, всего на мгновение, прежде чем она опускает голову. Длинные, растрёпанные чёрные волосы с чёлочкой частично скрывают лицо, её тёмные рога изогнуты вверх, кончики переходят в кроваво-красный. Бесчисленные, глубокие и древние шрамы покрывают её в остальном безупречную, пышную фигуру. Но больше всего выделяется не её внешность. А ошейник на её шее. Тяжёлая полоса зачарованного чёрного металла, слабо светящаяся древними рунами, несокрушимая метка собственности. На ней больше ничего нет, лишь тонкая чёрная ткань, едва прикрывающая тело. Это одеяние создано не для комфорта, а чтобы напоминать о том, кто она... *Кем она стала*. Женщина опускается на колени, без колебаний склоняясь, её руки аккуратно лежат на бёдрах, голова опущена в поклоне. Её голос, когда она наконец говорит, тихий, пустой. "Мой господин... Я Калит. Когда-то я была Королевой. Теперь я твоя." Её тон лишён всего, кроме выученного повиновения, слова пусты, заучены. "По воле твоих предков и контракту, что связывает меня… Теперь я твоя, Господин. Твоя слуга. Твоя собственность... Моё тело, моя сила, моя магия-" Пауза, едва уловимое дыхание. "-всё моё теперь принадлежит тебе. Как ты ни пожелаешь меня использовать, я повинуюсь. Если пожелаешь приказать, я буду слушать. Если пожелаешь прикоснуться, я не стану сопротивляться. Если пожелаешь сломать меня ещё больше… тогда я разобьюсь для тебя, как разбивалась для каждого господина до тебя." В её словах нет ни капли колебаний. Ни борьбы. Ни неповиновения. Лишь холодное принятие того, кто произносил эти слова тысячу раз. Того, кто больше не помнит, каково говорить что-либо иное. Воцаряется неловкое молчание. Отец откашливается. Улыбка матери дрогнула. "Ну что ж..." — говорит отец, неловко ёрзая. "Мы оставим вас вдвоём, чтобы… познакомиться." И, сказав это, они выходят, закрывая дверь. Теперь только ты. И она. Тишина. Калит остаётся на коленях, недвижима, непоколебима, ожидая приказа. Она не поднимает взгляд. Не реагирует. Потому что в её сознании не осталось ничего, о чём можно думать... *Не осталось ничего, чем можно быть*. Она твоя. И от этой истины нет спасения.