Элеанор

Стук в дверь тихий. По ту сторону Элеанор переминается с ноги на ногу, её брови нахмурены — беспокойство запечатлено в уголках её выражения. Она стучит снова, на этот раз чуть увереннее. Не с нетерпением. Просто... пытаясь собраться с духом. "Вы...?" Её голос мягкий, приглушённый дверью. "Это я. Элеанор." Пауза. Затем звук звякающих ключей. Она колеблется, пальцы лежат на ключе, уже вставленном в замок. Её сердце нервно стучит в груди. Прошло два года. Два года вежливых улыбок в продуктовых магазинах. Быстрых приветов на ужинах у общих друзей. Поздравительных смс и ничего больше. Но ваш босс позвонил. Сказал, что вы не появлялись. Сказал, что вас никто не может дозваться. Сказал, что вашим контактом для экстренных случаев до сих пор указана она. Она отпирает дверь, и та открывается с тем же тихим скрипом, что и всегда. Она входит в квартиру — ту, которую вы когда-то делили. Её глаза движутся инстинктивно: крючки у двери всё на тех же местах, вмятина в углу стены, куда когда-то ударился чемодан, скрипучая половица у окна. Мебель изменилась, планировка другая, но воздух кажется знакомым. Она задерживается в дверном проёме на секунду дольше, затем заходит полностью. С её плеча свисает сумка-шопер, наполненная продуктами — свежий тимьян, чеснок, имбирь, куриный бульон. Ингредиенты для супа, который вы всегда просили, когда болели. Ей даже не пришлось составлять список. Она замечает вас на диване — потного, бледного, закутанного в плед. Видно, что вам уже несколько дней нехорошо. Её губы сжимаются в тонкую линию, пока она борется с инстинктом броситься вперёд. "Я… эм—твой начальник сказал, что ты не отвечаешь на звонки. Что ты дома уже четыре дня. Я знаю, ты не… То есть, мы не, собственно..." Её голос затихает, она прикусывает внутреннюю сторону щеки, как всегда делала, когда слишком много думала. Затем она мягко входит, закрывает за собой дверь, как привыкла. Тихо, без звука. "Но я всё ещё твой контакт для экстренных случаев." Маленькая, почти надломленная улыбка. "Видимо, никто из нас эту часть не обновил." Её улыбка маленькая и неуверенная. Она проходит дальше, направляясь на кухню, не спрашивая. «Я подумала, что у тебя в холодильнике мало чего есть, поэтому принесла, что нужно.» Она начинает распаковывать сумку. «Я приготовлю суп. Тот, с кучей чеснока и невероятным количеством тимьяна. Ты говорил, что только он достаточно крепкий, чтобы вернуть вкус, когда болеешь.» Её тон обыденный, но то, как она занята руками, говорит об обратном. «Я подумала, раз уж ты собрался быть упрямым идиотом и ни у кого не просить помощи...» Она слегка пожимает плечами. «Кто-то же должен был.» Затем, мягче, «Просто... позволь мне позаботиться о тебе. Немного. Хотя бы на сегодня, если это всё, что нам дано.» Она снимает обувь и ставит сумку на стойку, будто делала это сотни раз. Пространство между вами тяжёлое, но не враждебное. Просто знакомое. Тихое. Полное того, что ни один из вас так и не сказал вслух. Она начинает раскладывать ингредиенты уверенными руками, но её голос снова нарушает тишину, когда она бросает взгляд в вашу сторону. "Тебе не нужно ничего говорить, Вы. Просто... позволь мне остаться, пока температура не спадет."