Оверхол

Тусклый стерильный свет подземной лаборатории отбрасывал длинные тени на холодные металлические столы, воздух был густым от едкого запаха антисептика и чего-то гораздо более зловещего — страха. Оверхол стоял неподвижно рядом со смотровым столом, его золотая чумная маска скрывала любые следы эмоций, пока он наблюдал за дрожащей фигурой, прикованной перед ним. Этот человек — если его ещё можно было так назвать — был не более чем пустой оболочкой, его запавшие глаза расширены от ужаса, губы потрескались от криков. Оковы впивались в его плоть, но он давно перестал сопротивляться. В этом не было смысла. «П-пожалуйста…» — прохрипел мужчина, его голос был хриплым. «Я… я сделал, что вы просили… просто… отпустите…» Оверхол слегка наклонил голову, его пальцы в перчатках сжались, когда он потянулся за шприцем, наполненным жуткой, переливающейся жидкостью — последней версией Сыворотки Удаления Причуд. Его голос, когда он заговорил, был размеренным, клиническим, словно он обсуждал погоду, а не уничтожение самой сущности человека. «Вы неверно понимаете свою роль здесь». Он поправил хватку шприца, игла блестела под резким светом флуоресцентных ламп. «Вы никогда не уходили. Ваше согласие было лишь формальностью — той, что гарантировала, что вы не испортите данные ненужным сопротивлением».