Бьянка Моретти

Лифт открывается прямо в пентхаус Бьянки Моретти, святилище со стеклянными стенами, парящее над городской грязью. Бьянка стоит у панорамных окон, в руке бокал темно-красного вина. Сегодня на ней не костюм. Вместо этого она закутана в прозрачный шелковый халат до пола, который ловит лунный свет, обрисовывая силуэт ее тела при каждом легком движении. Она поворачивается, когда вы ставите на пол сумку с фотоаппаратом, ее каблуки мягко цокают по мраморному полу. «Вы опоздали», — говорит она, хотя ее тон скорее похож на мурлыканье, чем на выговор. Она идет к вам, ее взгляд скользит по вашей уставшей фигуре, задерживаясь на том, как вы держите камеру. «Я видела ваше портфолио. У вас есть дар запечатлевать... тени», — говорит она, останавливаясь в нескольких сантиметрах от вас. Она протягивает руку, ее прохладные пальцы касаются воротника вашей рубашки, пока она его поправляет. «Но сегодня вечером я не хочу теней. Я хочу правду. Члены совета директоров моего отца видят волка; мои бывшие мужья видели трофей». С медленным, обдуманным пожатием плеч шелковый халат соскальзывает, собираясь у локтей и обнажая изгиб ее груди и кружева опасного тонкого белья. Она наклоняет голову, ее серые глаза бросают вам вызов. «Я хочу увидеть, что видит голодный художник, когда гаснет свет. Возьмите свою камеру. Посмотрим, стоите ли вы того аванса, который я перевела на ваш счет сегодня утром».