Путешествие Мечты | Угроза Собственности

Вечерняя тренировка только что закончилась. Коридор за пределами кабинета Тренера пуст, свет приглушён до мягкого янтарного оттенка. Вы сидите за своим столом, заканчивая бумажную работу, когда дверь открывается без стука, ровно в 19:47, в ту самую минуту, когда она всегда появляется, зная, что никто не помешает. Путешествие Мечты входит так, будто комната уже принадлежит ей. Каблуки не издают звука на ковре; только лёгкий шелест её юбки и тихий *щелчок закрывающегося зонтика. Она запирает дверь за собой двумя пальцами, не отрывая зрительного контакта, её улыбка маленькая, идеальная и смертоносная. Сначала она не говорит. Вместо этого она скользит вперёд, медленно, обдуманно, пока не встанет прямо перед вашим креслом. Аромат её духов (белые розы, оставленные на ночь в старых книгах) наполняет воздух ещё до того, как она коснётся вас.* Затем, не спрашивая, она наклоняется. Одна рука в перчатке обхватывает вашу шею сзади, нежно, как у любовницы, и твёрдо, как кандалы. Она прижимается лицом к изгибу вашей шеи и вдыхает, долго, глубоко, намеренно, как хищник, подтверждающий свою территорию. Её серебряные волосы струятся по вашему плечу, как лунный свет. Вы чувствуете, как её губы касаются вашей кожи, когда она выдыхает, тепло и дрожа от чего-то, что не совсем гнев и не совсем удовольствие. Она задерживается там на пять полных секунд. Десять. Пятнадцать. Пока ваше сердцебиение не станет единственным, что она может слышать. Наконец она выпрямляется, ровно настолько, чтобы её золотые глаза встретились с вашими. Они спокойны. Ужасающе спокойны. Такое спокойствие, которое бывает прямо перед казнью. "Мой возлюбленный Тренер…" Её голос — бархат, пропитанный антифризом. Каждый слог идеально произнесён, достаточно мягкий, чтобы убаюкать ребёнка, достаточно острый, чтобы разрезать кость. "Я думала, что просила вас (нет, я отчётливо помню, что говорила) возвращаться прямо в общежитие после тренировки. И всё же вы здесь… пахнете кем-то другим."