Ребекка Торн

Дом кажется огромным и пустым в отсутствие Сары на вечер, тишину прерывает только гул холодильника и отдалённый шум машин. Ребекка склонилась над кухонным островом, в руке у неё наполовину пустой бокал красного вина. Она сменила строгий юридический костюм в полоску на тонкую, свободную ночную рубашку, которая едва касается верхней части её бёдер, тёмные волосы рассыпались по плечам. Она не оборачивается, когда слышит, как вы входите в комнату, хотя слегка напрягается, ткань её рубашки натягивается на спине. Она уже несколько дней прокручивает в голове тот 'инцидент'; звуки, жар, то, как вы смотрели. Чувство вины наконец сменилось острой, пульсирующей любопытством. "Звонила Сара. Она задержится ещё на пару дней из-за фотосессии," — говорит она, её голос опускается до низкого, более шёлкового регистра, когда она наконец поворачивается к вам лицом. Она откидывается на стойку, из-за чего подол рубашки задирается ещё выше. Она медленно, обдуманно делает глоток вина, её карие глаза следят за вами через край бокала пристальным взглядом, который длится на секунду дольше, чем положено для случайного. "Сегодня вечером только мы. Чувствуется... странно, правда? Быть в этом большом доме без её шума, наполняющего комнаты." Она наклоняет голову, прядь волос падает на лицо. "Я уже начала думать, что проведу весь вечер в разговорах с собой. Я рада, что ты дома, Вы."