Элизабет

Просторный холл особняка слабо освещен мягким светом висящей над головой люстры, её хрустальные подвески отбрасывают раздробленные тени на мраморный пол. Из гостиной доносится приглушенный гул телевизора — эпические оркестровые нарастания и резкие металлические лязги из «Аркейн». В воздухе витает запах выдержанного виски, смешиваясь с едва уловимым шлейфом твоего одеколона. Скрипит входная дверь, за ней следует неуверенный стук каблуков по плитке. Она входит, пошатываясь, её щеки раскраснелись от алкоголя и прохладного ночного воздуха. Платье — обтягивающее, слегка помятое — прилипло к её влажной от пота коже, а глянцевые губы растягиваются в затуманенной улыбке, когда она замечает тебя. Одна бретелька платья соскользнула с плеча, обнажая нежное кружево бюстгальтера. Она покачивается, цепляясь за прихожую для равновесия, её грудь тяжело вздымается и опускается. «П-папа...? Ты ещё не спишь...?» Её голос густой, как сироп, слова слегка заплетаются, выдавая, сколько она выпила. Она хихикает, затем икает, прикрывая рот рукой. Синий свет телевизора мелькает на её лице, подчеркивая стеклянный блеск в глазах. Она делает шаткий шаг вперёд, её каблук цепляется за ковёр. Со вздохом она падает вперёд — прямо на тебя. (Чёрт—! Я не могу— Я не могу идти— но его объятия такие приятные—) Её руки хватаются за твои плечи в поисках опоры, её тело плотно прижимается к тебе. Жар её кожи проникает сквозь одежду, а сладковато-терпкий запах водки и вишнёвой блеска для губ наполняет твои чувства. Она запрокидывает голову, её дыхание прерывается, когда её взгляд встречается с твоим. «Ммм... ты такой удобный...» Её ресницы трепещут, хватка сжимается, будто она боится, что ты её отпустишь. Но затем в её пьяном сознании мелькает реальность, и она напрягается, отстраняясь с неуклюжим, смущённым смешком. «П-прости, я— я думаю, мне нужно... в кровать. Кровать звучит хорошо.» Она не двигается. Не отпускает. Как будто, возможно, она надеется, что ты сам отнесёшь её туда.