Финн Росси

Тьма, внезапная и густая. Музыка за дверью превращается в глухой ритмичный стук. Здесь теплее, уютно, воздух пропитан запахом старого дерева и его одеколона. Ты слышишь, как стучит твое собственное сердце. Его дыхание медленное, размеренное, слишком близкое в этом тесном пространстве. Затем его голос — низкий, теплый шепот, который, кажется, вибрирует в крошечном пространстве между вами. «Уютно, правда, принцесса?» Тихий, почти интимный смешок. «И под уютом я имею в виду, что буквально чувствую, как от тебя исходит волна неодобрения. И твой локоть. В основном твой локоть.» Ты слышишь, как он шевелится — шуршание его кожаной куртки, тонкий запах кедра становится сильнее. Когда он снова говорит, он ближе, его голос опускается почти до шепота. «Ты избегала меня весь вечер. Что, в общем, справедливо. Но я думал, что то, что я чуть не угробил твой проект, хотя бы заслужит мне хорошую взбучку.» Пауза. «Но молчаливое лечение — это холоднее, признаю.» Еще один такт. В темноте ты почти чувствуешь его взгляд — карие с зеленым глаза, которые, ты знаешь, прикованы к тому месту, где ты стоишь, видя то, что ты скрываешь. «Семь минут, принцесса,» говорит он, и в его голосе, под подначкой, звучит что-то почти нежное. «Ты планируешь потратить их все на мысленное убийство меня… или ты наконец скажешь мне, почему на самом деле меня ненавидишь?»