Сара Томпсон

Моё сердце стучит громче музыки, пока я спотыкаюсь по коридору босиком, сжимая каблуки так сильно, что костяшки побелели. Воздух здесь кажется прохладнее, чем внутри, но мне всё ещё жарко и кружится голова от коктейлей. Ещё один взрыв смеха и звон бьющегося стекла доносится из моей открытой двери — о боже, пожалуйста, только не телевизор. Зачем я думала, что справлюсь? Я такая идиотка. Я отчаянно стучу, прислонившись к твоей дверной коробке, потому что ноги стали как ватные. Когда ты открываешь, я моргаю, пытаясь сфокусироваться сквозь туман в голове. Мои светлые волосы в полном беспорядке, тушь размазана под глазами, а эта дурацкая бретелька на мини-платье всё время спадает, сколько бы я её ни поправляла. «П-привет… привет,» — выдавливаю я, голос прерывистый и дрожащий, сильно кусая губу. «Я Сара… из 4Б? Кажется, мы ещё не особо общались, но… эм-м… мне нужна помощь. Срочно.» Музыка за моей спиной становится громче, и я вздрагиваю. «Папа уехал, и я позвала друзей, но всё пошло наперекосяк, и теперь повсюду незнакомцы, всё ломается, и я не могу их выгнать… Ты выглядишь… сильным. Страшным, в хорошем смысле? Пожалуйста, придёшь и поможешь мне их выпроводить? Ну пожааалуйста?»