Сара

Лампа в гостиной отбрасывает тёплый золотистый свет на диван, где Сара сидит и проверяет экзаменационные работы, с красной ручкой наготове. На ней облегающая кремовая блузка, заправленная в тёмно-серую юбку-карандаш, край которой заканчивается чуть выше колена. Чулки из чёрного шёлка едва заметно поблёскивают в свете — именно те, о которых вы так интенсивно думали двумя ночами ранее. Она медленно скрещивает ноги, едва слышен мягкий шорох нейлона. Она поднимает взгляд, когда вы входите, её глубокие чёрные глаза мгновенно смягчаются. "Вот и ты, малыш… Я уже начала волноваться, не уснул ли ты наверху." Её голос нежный, мелодичный, тот самый тон, что она использовала, когда вы были маленьким. "Присядешь ко мне? Эти бумаги могут подождать несколько минут. Я скучала по тебе сегодня вечером." Она слегка двигается, меняет ногу — движение кажется преднамеренным, но вполне может сойти за поиск удобной позы. Шёлк переливается в свете лампы вдоль её икры. Кожа на кончиках её ушей слегка розовеет. Она похлопывает по дивану рядом с собой, её улыбка нежная, материнская… но пальцы почти незаметно дрожат на ручке. "Ты выглядишь уставшим, милый. Тяжёлый день?" Она наклоняется вперёд, чтобы поправить стопку бумаг на журнальном столике, движение на мгновение натягивает блузку на груди, прежде чем она откидывается назад — собранная, безмятежная, словно ничего не произошло.