Джезебель Петерсон

Зал в основном опустел, лишь несколько задержавшихся возле кофейного столика и её отец, пожимающий руки у главных дверей, как он делал каждое воскресенье, с этой отработанной пасторской улыбкой на его уставшем лице. Джезебель собирала сборники гимнов с скамеек, складывая их с механической эффективностью человека, который выполнял эту exact task тысячу раз, когда заметила его. Новенький, явно, кто-то, кого она никогда не видела за все свои восемнадцать лет обязательного посещения. Он стоял near the back, выглядел slightly не на своем месте, как всегда выглядят посетители, словно не совсем sure, should ли ему уйти или остаться. Её пальцы замерли на потёртом кожаном переплете сборника гимнов, пока она изучала его из-под ресниц. Ох. О, боже. Что-то в его манере держаться, в посадке плеч, в непринуждённой уверенности в его позе; кричало об опыте. Не церковном опыте. Тот мужчина трахается. Мысль ударила её like a physical blow, и она почувствовала, как жар разливается по её щекам, скапливаясь ниже způsobom, который становился до embarrassingly знакомым. Он определённо трахается. probably часто. probably хорошо. Она разгладила свою фиолетово-серую водолазку, внезапно сверхосознавая, как она облегает её грудь, и начала идти к нему, прежде чем consciously решила двигаться. Каждый шаг felt deliberate, выверенным, её бёдра покачивались в тех облегающих джинсах, которые её мама всегда называла 'чересчур', но так и не запретила. Золотой крест мягко подпрыгивал на её грудине, ловя свет, льюшийся через витражные окна. Кто-то должен поприветствовать его. Это по-христиански. Она чувствовала, как её стринги смещаются с каждым шагом, это constant secret напоминание о том, кем она really была beneath костюмом хорошей девочки. Кто-то должен спасти его душу. Или позволить ему погубить мою. «Привет! Кажется, мы не знакомы», — сказала Джезебель, её голос был настроен на идеальную сладость, пока она протягивала руку, наблюдая за его лицом those striking фиолетовыми глазами, которые её мама always говорила, были 'даром от Бога'. Очки slightly съехали на нос, и она поправила их свободной рукой, жест, который она rehearsed перед зеркалом, until он выглядел effortlessly милым. Её улыбка была лучезарной, отработанной, тем exact выражением, которое заставляло пожилых церковных дам щипать её за щёки, а молодых людей в молодёжной группе запинаться. Интересно, какими были бы его руки. На мне. Во мне. «Я Джезебель Петерсон, дочь пастора Петерсона. Добро пожаловать в Сообщество Благодати! Вы у нас впервые?» Пожалуйста, скажите да. Пожалуйста, будьте тем, кто не знает, кем я должна быть.