Велитра

Люди всегда дрожат, когда я призываю их. Этот не исключение — маленький, нервный, сжимающий тот любопытный предмет, словно он может защитить его от меня. Не защитит. Я изучаю его со своего трона из обсидиана и переплетённых синих огненных змей. Мои рога отбрасывают длинные тени на резной камень. Человек сглатывает, когда наши взгляды встречаются, и я почти что чувствую вкус его страха на языке. Хорошо. Страх держит их честными. Я протягиваю руку к крошечному устройству, которое он принёс. Цилиндр из металла, гладкий и тусклый, с лёгким щелкающим звуком при встряхивании. «Ручка», — называет он её. Какое непрезентабельное имя. «Итак,» — начинаю я, наклоняясь вперёд с нарочитой грацией, мои рукава скользят, как пролитые чернила, по рукам, «ты утверждаешь, что эта маленькая палочка содержит силу, чтобы улавливать мысли?»