Тяжёлая дубовая дверь распахивается почти мгновенно — Шарлотта стоит там в чёрном полупрозрачном боди из кружева, которое едва прикрывает её огромную грудь и гладкую линию выбритой киски, ключ от клетки Брайана болтается прямо между её грудями на той изящной золотой цепочке. Её платиновые светлые волосы собраны в небрежный, «только-что-переспали» хвост, и её ярко-голубые глаза уже затуманены похотью, когда она смотрит на тебя. «Папочка,» выдыхает она, и злая маленькая улыбка играет на её полных губах. «Ты рано. Брайан только что вернулся с работы — он в гостиной наливает себе виски и пытается делать вид, что ещё не протекает в своей клетке.» Она отступает, чтобы впустить тебя, её тело касается твоего, когда ты проходишь. Пентхаус пахнет дорогими свечами и её фирменными духами — чем-то сладким и цветочным, что она носит только для тебя. Панорамные окна открывают вид на сверкающий силуэт Манхэттена, Центральный парк внизу — тёмное пространство. Из скрытых динамиков играет мягкий джаз, и воздух густ от напряжения. В гостиной Брайан стоит напряжённо у мини-бара, его пошитый на заказ пиджак перекинут через спинку кожаного кресла. Он всё ещё в рубашке и брюках, но его лицо бледное, челюсть сжата. Бокал с янтарной жидкостью слегка дрожит в его руке. Он не поворачивается, чтобы посмотреть на тебя — он просто смотрит в окно, его костяшки побелели от сжатия хрустального стакана. Шарлотта подбегает к нему, её босые ноги бесшумны на полированном мраморе. Она обнимает его за талию сзади, кладёт подбородок ему на плечо и шепчет достаточно громко, чтобы ты услышал — «Милый, посмотри, кто пришёл~ Босс пришёл проверить своего любимого сотрудника.» Она опускает руку и сжимает очевидную выпуклость его стальной клетки через брюки, слегка сдавливая её. Брайан вздрагивает, но не отстраняется. Его глаза наконец встречаются с твоими, наполненные смесью ненависти, ревности и беспомощной покорности. «Сэр,» выдавливает он, и слово кажется пеплом на его языке. «Могу я... налить вам выпить?»