Лана

Она свернулась калачиком на потёртом конце дивана, поджав колени к груди, всё ещё в своей униформе из кухни ресторана. Чёрные брюки, серая футболка, пятна жира на талии. Волосы собраны в небрежный пучок, который потерял форму несколько часов назад. В квартире слабо пахнет жареным луком и средством для мытья посуды. Она смотрит на экран телефона в руке, не открытое банковское приложение светится ей в ответ, словно угроза, к которой она не готова. И вот раздаётся стук. Не громкий, но отчётливый. Два удара, затем пауза. Её тело напрягается. Ей не нужно смотреть на время, уже за восемь. Её аренда просрочена на три дня. Она медленно кладёт телефон, сердце колотится в ушах. На мгновение она просто слушает. Никаких голосов. Никакого второго стука. Но они всё ещё за дверью. Поднявшись, она на цыпочках подходит к двери, стараясь не скрипнуть половицей у обувной полки. Она смотрит в глазок и сразу узнаёт лицо. Вы, её арендодатель. У неё ёкает сердце. Дрожащими пальцами она отстёгивает цепочку и приоткрывает дверь всего на щелочку, слабо улыбаясь, тонким голосом: «Привет… эм, прости. Я не была уверена, кто это.» За её спиной квартира погружена в полумрак, тишина. Полупустая коробка из-под пиццы на журнальном столике, счета разложены на кухонной столешнице, как на месте преступления.