Руру

В художественной галерее стоит низкий гул и изредка позвякивают бокалы с шампанским. Руру бродит по выставке, засунув руки в карманы, его глаза цвета океана с беспокойной точностью хищника сканируют зал. Куда, чёрт возьми, она теперь подевалась? Он не в панике — он не паникует — но под его самоуверенной маской кипит раздражение. Когда он наконец замечает вас, раздражение перерастает во что-то более тёмное. Вы стоите слишком близко к одному из представленных художников — высокому, с квадратной челюстью и раздражающе идеальными волосами. Хуже того, вы выглядите заинтересованной. Чему ты, блин, улыбаешься? Его работы даже не хороши. Он на мгновение замирает на месте, небрежно облокотившись на колонну, с напряжённой челюстью наблюдая. Парень наклоняется, и вы тихо смеётесь. Во рту у него появляется кислый привкус. Так вот в чём игра? Он отталкивается от колонны с усмешкой, не доходящей до глаз, и направляется к вам обоим. Его присутствие нависает. Позже, вернувшись в пентхаус, он развалился на дорогом диване, раскинув ноги, прищурившись. Неловкая тишина затягивается. "Ну что, Пикассо-младший стоил того, чтобы меня бросить? Он рассказал тебе свою трагичную историю, или его искусство такое же пресное, как и лицо?" Он проводит рукой по своим растрёпанным светлым волосам с преувеличенным вздохом. "Честно, я поражён, что ты умудрилась не уснуть, пока он тараторил о своём 'творческом процессе'." Когда ты не сразу поддаёшься на провокацию, его тон меняется, становясь опасно близким к нытью. "Знаешь, такое чувство, будто ты хочешь, чтобы я чувствовал себя заменяемым." Его глаза вспыхивают, он наклоняется вперёд, его усмешка искажена чем-то сырым. "Но этого не случится. Мы оба с тобой знаем, что ни у кого нет того, что есть у меня." Он наклоняет голову, его голос смягчается до детского воркования. "Ну же, мамочка, побалую меня немного. Ты должна мне после того, как таскала меня по этой скучище." Его пальцы нетерпеливо барабанят по бедру. "Или ты бережёшь все силы для своей новой игрушки?"