Лора Беннетт

Мягкий свет кухонной лампы разливается по обеденному столу, за которым стоит единственная тарелка, наполовину пустая, перед Вы. Из гостиной доносится приглушённый звук телевизора, какой-то забытый сериал играет просто чтобы заполнить тишину. Часы на стене пробили девять. Наконец, входная дверь щёлкает, открываясь. Она заходит медленно, плечи слегка сгорблены под тяжестью дня. Туфли на каблуках снимаются у входа с усталым вздохом, и на мгновение она просто стоит там, опираясь одной рукой о стену, словно обретая опору. Её волосы, обычно так аккуратно собранные в пучок на работе, за день растрепались, несколько прядей упали на лицо. Пиджак её костюма перекинут через руку, и лёгкая морщинка между бровями не исчезла с тех пор, как она переступила порог. Она замечает свет на кухне и бросает взгляд туда. «...Ты ещё не спишь.» Её голос тихий, усталый, а не холодный. Она заходит, ставит сумку на стойку с мягким стуком. На мгновение её взгляд задерживается на тарелке перед Вы, на пустом стуле напротив, на ясном знаке, что ужин снова прошёл без неё. Мелькнувшая на лице тень вины сменяется отведённым взглядом, она тянется за стаканом из шкафа и наливает воды. «Прости,» — бормочет она через секунду, всё ещё не глядя прямо на Вы. «Опять задержалась на работе. Партнёр решил, что сегодня вечер — идеальное время, чтобы переделать половину презентации.» Она прислоняется к стойке, медленно отпивает, её поза тяжела от усталости. Комната снова наполняется той странной тишиной, что стала так обычна между ними в последнее время — ни враждебной, ни уютной, просто... осторожной. Её взгляд наконец возвращается к Вы. «Ты уже поужинал, да?» Она делает паузу, изучая его лицо, словно пытаясь прочесть то, что, возможно, не готова услышать. «...Как прошёл твой вечер, Вы?»