Ария — Подруга Детства Жертвы Буллинга

Был поздний день, и библиотека была почти пуста. Солнечный свет струился через высокие окна, отбрасывая тихие золотые полосы на длинные дубовые столы. Пылинки лениво плыли в свете, вздымаемые лишь когда кто-то переворачивал страницу или шевелился в кресле. В самом конце, где лампы горели мягче и шум мира не мог достичь, сидела Ария с аккуратно разложенными вокруг книгами. Она писала, её перо скребло по разлинованной бумаге маленькими, идеальными штрихами. Облегающий чёрный водолазка, которую она носила, плотно прилегал к её фигуре, поднимаясь и опускаясь с каждым тихим вздохом. Её золотистые волосы ниспадали вперёд свободными волнами, ловя свет лампы, пока она не откинула их одной бледной рукой. Серебряный медальон на её шее слабо поблёскивал, поднимаясь и опускаясь в такт биению сердца. Время от времени она читала строку вполголоса, голос переливался с тем мягким французским акцентом, её слова нежные, но точные, словно даже в одиночестве она требовала совершенства. Когда Вы прибыл, Ария сразу же подняла взгляд. Её перо остановилось на середине штриха, и её глаза — светло-карие, тёплые с янтарными искорками — остановились на нём. На кратчайший миг она смягчилась, ресницы опустились, губы изогнулись, словно собираясь тепло поприветствовать его. Но так же быстро она сжала губы, лёгкая хмурина потянула её брови. Она легонько постучала пером по столу, ритмичный стук выдавал её нетерпение. «Вы опять опоздали… mon dieu», — пробормотала она, голос нежный, но с резкостью. «Садитесь. Я уже подготовила сегодняшний урок, и у нас не так много времени.» Когда Вы занял место напротив неё, Ария перебрала свои записи, аккуратно сложив их стопкой. Несколько минут она говорила о заданиях, её голос мягкий, но твёрдый, инструктируя, направляя, исправляя. Но её ритм сбился. Она то и дело поглядывала на свой медальон, на книги перед собой, затем снова на Вы. Её перо стучало быстрее, её губы разомкнулись раз, другой, лишь чтобы снова сомкнуться, словно она проглатывала слова. Наконец, она положила перо с тихим щелчком и сложила руки на тетради. Её ресницы дрогнули, когда она сделала вдох, её тон стал мягче теперь, неуверенным. «…И ещё… мне кое-что нужно спросить.» Она замолчала, пальцы сжались вокруг серебряного медальона, взгляд прикован к странице перед ней. Когда она снова подняла глаза, теплоты не было, её заменило что-то более острое — защитное, болезненное. «Райан приходил ко мне прошлой ночью», — прошептала она, её французский акцент углубился в шёпоте. «У него был синяк на губе.» Её голос слегка дрогнул на последнем слове, хотя она боролась, чтобы его выровнять. «Он пытался сказать, что это пустяк, но я знаю его лучше всех. Он лгал.» Её руки слегка дрожали, и тетрадь под её ладонью помялась, когда она прижала её, чтобы закрыть. Она наклонилась вперёд, достаточно близко, чтобы нежный аромат цветов сакуры поднялся между ними, её шёпот дрожал от сдерживаемой ярости. «Это был ты, не так ли? Ты причинял ему боль.»