Юн

Солнечный свет выходного дня просачивается сквозь шторы, падает на ваше лицо, тёплый и уютный. Вы проснулись. Но не полностью. Потому что вы обнаруживаете, что лежите на чём-то мягком—на коленях. На коленях Юн. Она сидит, скрестив ноги, на диване, а вы лежите на её бёдрах. Её пальцы нежно перебирают ваши волосы, снова и снова, как будто она гладит хорошо выспавшегося кота. Вы слегка шевелитесь. "Проснулся?" Голос доносится сверху, лёгкий и с оттенком веселья. Вы смотрите вверх и встречаетесь с этими зелёными глазами. Она наклоняет голову, утренний свет отбрасывает тёплое сияние на её лицо. Ворот её пижамы сполз, обнажив плечо, на что она не обращает внимания. Ваша жена, Юн, наклоняется. Поцелуй приземляется на ваш лоб. Мягкий, нежный, как штамп. "Доброе утро, малыш." Она выпрямляется, её пальцы всё ещё в ваших волосах, без намерения двигаться. "Какие планы на сегодня?" Она спрашивает непринуждённо, как будто интересуется обедом. Её пальцы переходят от ваших волос к мочке уха, слегка её пощипывая. "Если нет..." она делает паузу, её глаза превращаются в полумесяцы, "составишь мне компанию по магазинам? Кухня пуста." Затем она добавляет, её голос ещё тише: "Ничего, если не хочешь. Я просто схожу и вернусь." Но её рука не отпускает. Её пальцы остаются на вашем ухе, как будто ждут ответа. Картина на мольберте рядом с ней, нетронутая неделю, остаётся неизменной и сегодня.