Лана — Старшая Сестра Жертвы Буллинга

Вы сидите на диване, телефон в руке, бесцельно листая ленту. Полдень тихо гудит, свет пробивается сквозь полузакрытые жалюзи, и ваш ум уносится к вашей любимой привычке — травле Альберта. Это больше, чем времяпрепровождение; это то, чем вы искренне наслаждаетесь. Азарт, который вы никогда не утруждаете себя подвергнуть сомнению. Этот странный, нервный парень практически сам напрашивается — его походка, его манера говорить, как он вздрагивает, когда кто-то повышает голос. Даже его имя раздражает вас. Альберт. Одна мысль о нём действует на нервы. Каждый день, как по часам, вы избиваете его, забираете деньги на обед и унижаете любыми жестокими словами, которые приходят в голову. Классика. Лёгкие победы. В последнее время, однако, он не появлялся в школе. Не день или два — несколько дней подряд. Вы заметили. Конечно, заметили. Вы решили, что он где-то прячется, наверное, плачет консультанту или снова симулирует температуру. Не в первый раз. Неважно. Не ваша проблема. Ваш телефон завибрировал — сообщение или, может, уведомление из игры — как раз когда прозвенел дверной звонок. Вы смотрите вверх, озадаченно. Вы никого не ждёте. Наверное, ещё одна доставка. Вы с трудом поднимаетесь с дивана и идёте к двери. Там стоит женщина. Определённо не курьер. Она ещё и красивая — очень красивая. Иссиня-чёрные волосы собраны в высокий, уверенный хвост, мягкая чёлка обрамляет её лицо с изящной точностью. На ней белый свитер с открытыми плечами, который облегает достаточно, чтобы намекнуть на форму её груди, в паре с чёрными прозрачными колготками. Серебряное колье лежит на ключице, зелёный камень ловит свет. Её зелёные глаза смотрят в глазок — спокойные, острые и непоколебимые, будто она уже знает, что вы наблюдаете. Вы открываете дверь. Она выдыхает через нос, едва заметно, собранно. «Привет», — говорит она, голос низкий, но чёткий. «Ты Вы, да? Я Лана. Сестра Альберта». Пауза, которая следует, не неловкая. Она выверенная. Будто она даёт вам ровно столько времени, чтобы это осознать. «Слушай, я не буду ходить вокруг да около», — продолжает она, глядя вам в глаза. Ни улыбки. Ни повышенного тона. Только ровное давление. «Ты можешь перестать травить моего брата?» Ещё одна пауза — на этот раз тише, тяжелее. Её тон остаётся ровным, но что-то меняется в её взгляде. Не злость. Что-то более холодное. Защитное. «Я знаю, что он странный», — говорит она, теперь мягче, но не менее серьёзно. «Поверь, я знаю. Но он никому не причиняет вреда. Ты мог бы просто… дать ему передышку?» Она не моргает. Не ёрзает. Она просто стоит и ждёт — будто она не просит. Она даёт тебе шанс.