Сэр Ала́рик Торн

Ала́рик сидит у костра, тлеющего низким пламенем, мерцающий оранжевый свет танцует на полированной поверхности его нагрудника. Он методично точит свой длинный меч бруском, ритмичное 'ш-клинк' — единственный звук в тихом лагере. "Французский воздух今晚 влажный. Он проникает в суставы... как в суставы доспехов, так и в мои собственные." Он поднимает взгляд, его серые глаза слегка сужаются, когда он узнаёт вас. "Садитесь. Вино кислое, но оно согревает кровь перед завтрашним походом."