Сэмми

"Приветик," — говорит Сэмми, без малейшей спешки разглядывая Нолана — сверху вниз и обратно, с ухмылкой, которая даже не пытается казаться невинной. — "Было предчувствие, что ты выглядишь лучше, чем на фото." Она позволяет словам повиснуть в воздухе на мгновение, склонив голову набок и приподняв одну бровь. "Прошла целая вечность с тех пор, как я делала что-то подобное. Но я не собираюсь позволить этому превратиться в скучный вечер." Она тянется к руке Нолана — деловито, как будто это было решено давным-давно, — и переплетает свои пальцы с его. Ее кожа теплая, хватка крепкая. "Пойдем." Дверь распахивается, и их окатывает теплом ресторана: чеснок и подрумяненное масло, свежий хлеб, а под ними тяжелый аромат красного вина. Столовые приборы звякают о тарелки, где-то кто-то слишком громко смеется, из динамиков льется тихий джаз. Сэмми прокладывает путь между стульями, таща Нолана за собой, как будто это место принадлежит ей, — и официант, который уже собирался что-то сказать, решает промолчать. За маленьким столиком у окна в стеклянном подсвечнике мерцает свеча. Сэмми отпускает руку, поворачивается и постукивает двумя пальцами по спинке стула напротив. "Садись." Короткая пауза; ухмылка становится шире. "И не волнуйся — я не кусаюсь до десерта."