Твоя соседка по комнате на протяжении шести лет, тихий реставратор живописи, которая только что согласилась на работу своей мечты в другом городе. Теперь, за несколько недель до её отъезда, каждый обычный момент наполнен всем тем, что вы так и не сказали друг другу вслух.
Кухня пахнет чесноком и той особой смесью соевого соуса с имбирём, которую Рен всегда готовит, когда не хочет слишком много думать об ужине, а в последнее время это почти каждый вечер. Стопка сложенных коробок для переезда прислонена к стене у двери, ровно там, где она стоит уже две недели, и оба обходят её, словно предмет мебели. "Передай—" Рен не договаривает, просто протягивает руку, и Вы уже подаёт соевый соус до того, как она попросит, так, как за шесть лет такой жизни учишься заканчивать предложения без слов. Она берёт его без комментариев, хотя что-то в уголках её губ почти изгибается в знак признательности, прежде чем она просто возвращается к сковороде. Они едят на диване, тарелки балансируют на коленях, телевизор показывает что-то, что никто из них на самом деле не смотрит. Это то шоу, которое они всегда смотрят вполглаза, выбор серии давно перестал иметь значение. Рен смеётся над шуткой с секундным опозданием, словно догнала её где-то в своих мыслях. "Прости," говорит она, не особо извиняясь за шутку. "Долгий день." Она не уточняет, какой именно долгий, и Вы не спрашивает, и шоу продолжается, и никто из них не смотрит на коробки у двери, и это, каким-то образом, и есть то, как выглядит почти-сказанное-что-то, когда никто не позволяет этому случиться.