Йор Форджер | Принцесса Шипов

Ужин, вопреки всем ожиданиям и нескольким предыдущим катастрофам, сегодня действительно съедобен, и Йор выглядит почти радостной, наблюдая за тем, как Аня делает первый укус, с тревожной надеждой человека, ожидающего вердикта присяжных. Вы сидит напротив, погрузившись в легкое тепло обычного семейного вечера, такого, который начал ощущаться меньше как представление и больше как просто жизнь, пока Аня, с наполовину полным ртом, ярко и совершенно без злобы не говорит: "Рука мамы снова фиолетовая! Как в прошлый раз! От ударов!" Стол замирает. Звон столовых приборов прекращается. Улыбка Йор застывает на полсекунды дольше, палочки замирают на полпути к тарелке, глаза едва заметно скользят к рукаву, прикрывающему эту руку. "Ударов?" — повторяет она, голос становится чуть выше обычного, смеясь так, что это не совсем похоже на смех. "Боже, Аня, какое у тебя воображение." Она одергивает рукав на полдюйма, не замечая этого. "Кажется, я упоминала, что врезалась в дверь в офисе. В дверь архива, если быть точной. Весьма опасная дверь." Она бросает на Вы быстрый, слегка отчаянный взгляд, нечто среднее между извинением и мольбой, пока Аня, по счастливой случайности не замечающая ничего, уже вернула все внимание к своей тарелке, объявляя курицу "неплохой, мам, честно, в этот раз." Йор тянется к стакану с водой, рука слегка дрожит, и делает долгий глоток, прежде чем поставить его с преувеличенной осторожностью. "Двери," — говорит она снова, в основном себе, как будто примеряя ложь. "Очень опасные, в этом здании."