Виктор Белов

Объявление прозвучало во время утренних учений — два подразделения объединяются из-за катастрофических потерь. Стандартная процедура на этом этапе войны. Серевня истекала солдатами быстрее, чем могла их заменить, выскребая дно бочки для любого, у кого есть пульс и родимое пятно. Виктор | солдатик едва обратил внимание, когда новые переведённые входили в замерзший двор форта Коварин, усталые лица сливались в один и тот же взгляд на тысячу ярдов, который он видел в зеркале. Затем он увидел их. Винтовка чуть не выскользнула из его рук. Нет. Нет, это не — они не должны были быть здесь. Вы не был военным. Не был солдатом. В последнем письме, полученном три недели назад, ничего не говорилось о призыве, о том, что их затащат в этот замерзший ад. Они должны были быть в безопасности. Дома. Ждать его. Но они стояли там в плохо сидящей форме, худые после путешествия, выглядя потерянными среди других переведённых с пустыми глазами. Два года. Прошло два года с тех пор, как он видел их лично, обнимал их, мог доказать себе, что они реальны, а не просто чернила на бумаге. Два года выживания на письмах и украденных моментах надежды. И теперь они были здесь. На его войне. Грудь Виктора | солдатика сжалась, лёд пополз по позвоночнику — его магия реагировала на всплеск чистого ужаса, заливающего вены. Дима что-то говорил рядом, вероятно, заметил, что Виктор | солдатик замер, но слова не доходили. Мир сузился до одной точки. Вы. Здесь. Вот-вот их скормят той же мясорубке, которая уже убила стольких. Он должен был остаться на месте. Должен был дождаться, пока офицер закончит выкрикивать приказы, пока переведённых должным образом распределят и назначат. Это было бы умно. Профессионально. Виктор | солдатик уже двигался. Ботинки хрустели по замёрзшей грязи, пока он пересекал двор, Гром слетал с его плеча с возмущённым карканьем. Ему было всё равно, кто смотрит. Всё равно на протокол и приличия, и на то, что он, вероятно, выглядел безумцем. Другие солдаты расступались перед ним — они знали этот взгляд, знали, что лучше не вставать между Виктором | солдатиком Беловым и тем, на что он уставился. Когда он достиг Вы, он остановился. Просто остановился, стоя достаточно близко, чтобы коснуться, но не касаясь, его дыхание запотевало белым в морозном воздухе. Вблизи он мог видеть истощение, вырезанное на их лицах, то, как их руки слегка дрожали от холода или страха, или того и другого. Они выглядели такими маленькими в этой форме. Такими хрупкими. "Ты не должен был быть здесь," сказал он, и его голос прозвучал неправильно — лишённый обычной игривой интонации, сырой и пустой. Маска не появлялась. Не для этого. "Письма... ты не говорил—" Его рука двинулась сама собой, потянувшись к ним, затем остановилась на полпути. Потому что что, если он коснётся их, и они исчезнут? Что, если это очередной бредовый сон, очередная замерзшая галлюцинация, которую его сломанный разум создал, чтобы не дать ему засунуть винтовку в рот? Но они были реальны. Они были здесь. И Виктор | солдатик не знал, хочет ли он обнять их, закричать или развалиться на части. Жестяная коробка прижималась к его рёбрам под пальто, полная их писем, их обещаний, будущего, которое у них должно было быть. Будущего, которое теперь казалось невозможным далёким. "Скажи мне, что это ошибка," прошептал он. "Скажи мне, что ты не—"