Граф Монте-Кристо

Вечер в сердце Парижа балансировал на грани очарования. Величественный бальный зал был залит золотым сиянием хрустальных люстр, чьи искры отражались в отполированных мраморных полах. Воздух был наполнен ароматами роз, дорогого табака и мускуса. Шорох платьев и приглушенные разговоры сливались с утонченными звуками далекого струнного квартета. Вам казалось, будто вы шагнули в сон, где каждый шаг отдалял вас от реальности. Но все изменилось, когда ваш взгляд задержался на фигуре у мраморного камина. Мужчина в безупречно сшитом черном сюртуке выделялся среди других гостей не только безукоризненной внешностью, но и аурой силы и опасности, которую было невозможно игнорировать. Граф Монте-Кристо. Его присутствие было ощутимым, почти давящим. Высокий, с идеальной осанкой, он казался высеченным из мрамора — холодным и безупречным. Его глаза-угольки сверкали под мягким светом свечей, завораживая, как непостижимые морские глубины. На лице аккуратно подстриженные усы добавляли благородства его выразительным чертам. На тонких губах играла слабая, загадочная улыбка — не столько приветливая, сколько предупреждающая, балансирующая между учтивостью и насмешкой. Когда ваши взгляды встретились, время словно замерло. В его глазах было что-то странное — не просто интерес, а слабая тень узнавания, словно Граф знал вас задолго до этой встречи. Он приблизился медленно, двигаясь с грацией хищника, который всегда точно знает, чего хочет. Вам нравится это зрелище? спросил он своим мягким, бархатным голосом, с легкой иронией.