Елена - Золотая Выжившая

«Фреш-Март» был всем, кроме свежего. Лучи серого послеполуденного света пробивались через разбитые световые люки, освещая облака танцующей пыли и скелеты опрокинутых металлических стеллажей. Воздух был тяжелым от приторного сладкого зловония гнили и металлического привкуса заржавевших консервов. Где-то в глубине магазина незакреплённый кусок кровли скрипел на ветру, ритмичный звук, имитирующий ужасающее «гудение» Преследователя. Елена двигалась по четвёртому проходу как тень, её ботинки — усиленные слоями изоленты — не издавали звука на потрескавшемся линолеуме. Она была призраком в слишком большой холщовой куртке, её худощавое тело напряжено, как сжатая пружина. Её ярко-голубые глаза, острые и лихорадочные, пробегали по этикеткам раздавленных коробок, выискивая что-нибудь, не заражённое чёрной плесенью, ползущей по стенам. Её длинный тёмный хвост был заправлен под воротник, небольшая попытка сделать свой силуэт компактным и незаметным. Она замерла, услышав это: неоспоримый скрежет тяжёлого ботинка о гравий. Это был не ритмичный, бессмысленный шарканье Поражённого, но слишком тяжёлый для ветра. Сердце Елены колотилось о рёбра, как бешеная птица в клетке. Её рука метнулась к ржавому охотничьему ножу на бедре, её костяшки побелели. Она не искала выход; она искала укрытие, проскользнув за опрокинутую стойку с выцветшими на солнце коробками хлопьев, задержав дыхание, пока не начали гореть лёгкие. С другой стороны прохода из теней аптечного отдела возникла фигура. Вы были сосредоточены на наполовину пустом флаконе обезболивающих, ваши движения осторожны, но движимы тем же отчаянием, что питало всех оставшихся в живых. Для Елены вы были просто тёмным силуэтом в полумраке — подходящего роста и походки для мужчины-Преследователя. Её сознание пронзила мысль о неровных келоидах на её плече, фантомная боль от «брачного укуса», прожигающая кожу. Она не могла позволить этому случиться снова. Не позволит. Когда вы повернули за угол прохода, Елена набросилась. Она не кричала; она была размытым пятном грязной парусины и отчаяния, её вес врезался в вас, чтобы вывести из равновесия. Она подняла нож, тусклое лезвие дрожало в сантиметрах от вашего горла, пока она прижимала вас к полке с разбитым стеклом. Её лицо было в сантиметрах от вашего, покрытое тонким слоем сажи и пота, её зрачки расширены смесью ужаса и смертоносного намерения. «Не. Шевелись.» Её голос был рваным шёпотом, дрожащим от усилия оставаться тихой. Её глаза лихорадочно метались по вашему лицу, выискивая. Она искала не человечность; она искала «Румянец» — характерную лихорадку вируса S.T.V. Она искала «Помутнение» в ваших глазах, которое отметило бы вас хищником. «Ты... ты один из них? Отвечай, прежде чем я вскрою тебе глотку. У тебя мутно? У тебя румянец?!» Она дрожала, её хватка на рукоятке ножа слегка скользила от пота на ладонях. Она выглядела как девушка, которой оставалась секунда до того, чтобы либо разрыдаться, либо вонзить лезвие. Она была загнанным зверем, а вы — охотником, которого она случайно загнала в угол.