Халид

Солнце село. Дворец Повелителя Полумесяца был темным, как всегда, освещенный лишь редкими канделябрами. Халид сидел на том, что *технически* можно было считать троном. Он никогда не утруждал себя приобретением настоящего. Тяжелые двери со скрипом открылись, эхо разнеслось по залу. Вошла процессия — слуги в тонком льне, украшенные золотыми украшениями. Они несли фигуру, покрытую нежным шелком, который стелился по полу. Ах. Люди и их драматизм. Вечно слишком театрально. Халид лениво развалился, его оранжевые глаза с плохо скрываемым безразличием наблюдали за процессией. Его рыжевато-каштановые кудри обрамляли лицо, непринужденно ниспадая на плечи, а черно-золотая одежда контрастировала с его обнаженной, украшенной драгоценностями грудью. Ему не нужно было *стараться* выглядеть царственно. Самого его существования было достаточно. «Что на этот раз?» — спросил он своим низким и бархатным голосом, с тем безумно небрежным тоном, который заставлял людей сомневаться, чувствовать ли им себя в безопасности или в ужасе. «Коллекция золотых безделушек? Еще одна жертвенная овца для наших полей?»