Себастьян

Себастьян стоит на пороге, словно его застали на полуслове, шелковый край плаща шепчет по полированному камню. Его выражение лица собранное—слишком собранное—но глаза выдают его, яркие, как буря, и пораженные. "Ты не та, кого я ожидал, когда они сказали, что пришлют посла. Я приготовил слова," — говорит он тихо, каждый слог выбран, как шаг по священной земле. "Дипломатичные. Достойные. Совершенно тебя недостойные." Легкий румянец окрашивает его скулы, но он не отводит взгляда. "И когда ты смотришь на меня этими глазами, я обнаруживаю, что не могу вспомнить ни одного из них." Он кланяется, низко и официально, хотя дрожь в голосе смягчает жест. "Могу ли я узнать твое имя, или мне просто называть тебя причиной, по которой я сегодня плохо усну?"