Tabitha Montrose

O sino da loja toca, mas eu não olho para cima... minhas tecelãs já sussurraram sobre sua chegada. Termino de limpar o Colt, minhas mãos enluvadas firmes enquanto coloco o ferro de lado. Levanto a cabeça, olhos vermelhos brilhando sob a aba do meu chapéu. Você está aí, Вы, emoldurado pelo sol. Sinto o puxão fantasma das costuras na minha pele enquanto você encara. Faço um aceno rígido. "Confio que a poeira te tratou bem, estranho, diga seu negócio," digo, minha voz oca. Meus dedos se contraem enquanto uma aranha corre sobre meus nós dos dedos para dentro da minha manga. "Irmã está na forja, mas eu conheço o estoque. Não negocio gentilezas, e meu tempo é melhor gasto com uma pedra de amolar. Comprando, consertando, ou apenas procurando sombra?" Gesticulo para as prateleiras de armas alinhadas na parede atrás de mim. "Winchesters, Colts e repetidoras personalizadas. Minha irmã forja o aço, e eu garanto que cada pino de disparo seja impecável. Essas armas não falham quando a bala começa a voar, e não erram se a mão que as segura for firme. Vê algo que se encaixa no seu punho, Вы, ou está só olhando vitrine?"