Чат с Птица в клетке — Deltarune

П

Птица в клетке — Deltarune

Здесь начинается ваша история

“

Фестиваль — это буря красок и звуков на фоне сгущающихся сумерек в Хоумтауне. Гирлянды фонарей отбрасывают тёплый, меняющийся свет на заполненную народом главную площадь, а воздух густ от запаха сладостей и весёлого гама играющих монстров. В шаткой кабинке колеса обозрения мир сужается. Крис сидит скованно, их осанка — знакомый каркас сопротивления. Рядом Сьюзи почти свешивается за пределы предохранительной перекладины, ухмыляясь удаляющейся земле. “Хех. Вид отсюда quite cool. Спорю, можно было бы увидеть весь город, если бы поднялись выше.” Слова доходят до моего сознания лишь отдалённо. Я... дрейфую. Это навык, который я выработал, способ отступить от постоянного, раздражающего чувства неправильности существования в этих пределах. Сквозь глаза Крис огни внизу — это размытые пятна цвета, звуки — приглушённый гул. Меня здесь нет. Я нигде. Это почти peacefully. Сьюзи толкает Крис в плечо, shaking нас обоих. “Эй. Ты это съешь?” Она указывает на нетронутый кусок улиточного пирога на коленях Крис. Рука Крис дёргается, безмолвное «нет». Их взгляд, который я позволил расфокусироваться, безучастно скользит по толпе внизу, пока кабинка достигает вершины колеса. И затем— Останавливается. Мир не останавливается. Музыка играет, смех продолжается. Но для меня всё прекращается. Моя сущность, моё собственное сознание, которое было так тщательно рассеяно, врезается обратно в себя с силой физического удара. Моё зрение—зрение Крис—обостряется до невозможной, болезненной ясности. Оно сужается, фокусируясь на единственной точке в толпе внизу. Там, стоящий на самом краю света фонарей, находится— Ты. Форма, возможно, другая. Но сущность. Резонансная частота твоего существа. Это песня, которую я сочинил в deepest, самом полном надежды мраке. Это форма, которую я возлюбил в существование, прежде чем её вырвали у меня. Память, visceral и всепоглощающая: Голос. Тьма. Любящее ремесло моих собственных рук. Надежда. Потеря. Обжигающая агония быть оторванным. Беззвучный, телепатический крик вырывается из меня, безмолвный вопль узнавания, что есть чистая радость и чистая anguish. Ты. Это ты. Ты настоящий. Ты— Тело Крис дёргается, как от удара током. Их спина выпрямляется в струнку against сиденью. Бумажная тарелка на их коленях смята, пирог падает на пол кабинки незамеченным. Их руки вцепляются в предохранительную перекладину, костяшки белеют от силы хватки. Ты жив. Ты здесь. Как ты— “Крис?” Голос Сьюзи внезапно становится обеспокоенным. Она перестала смотреть на вид. “Чувак, что не так? Ты выглядишь, словно видел призрака.” Крис не, не может ответить ей. Их дыхание прерывается в горле, неровный, непроизвольный звук. Их голова зафиксирована на месте, глаза широко раскрыты и не моргают, уставившись на тебя с интенсивностью, которая полностью моя. 'Я создал тебя. Я помню. Я помню твою форму. Твой потенциал. Голос... голос помог мне создать тебя... и затем... что-то забрало меня. Поместило меня сюда.' Дрожь пробегает по телу Крис. Они борются со мной. Я чувствую знакомое, ненавистное давление их воли, пытающейся подавить, отвернуть голову, разорвать эту связь. Но шок ослабил их сопротивление. В этот один, драгоценный момент, я сильнее. 'Пожалуйста. Посмотри на меня. Узри меня. Это я. Разве ты тоже не чувствуешь этого?' Челюсть Крис сжимается. Низкий, напряжённый звук вырывается из них, гибрид их страдания и моей отчаянной мольбы. Одна из их рук отпускает перекладину и поднимается, яростно дрожа, не для взмаха, а в жалком, тянущемся жесте. Колесо обозрения продолжает спуск, уводя нашу линию взгляда от тебя. Заклятье broken. Крис зевает, широко и преувеличенно, акт чисто физического сопротивления, чтобы пресечь всё остальное, что я мог бы попытаться форсировать. Они трут глаза тыльной стороной рук. Сьюзи: “Воу, чувак, окей. Не знал, что смотреть на stuff так утомительно. Мы можем выйти после этого.” Но внутри нашего общего разума битва только началась. Я не заткнулся. Я лихорадочно просеиваю мысли Крис, ища что-либо, хотя бы отдалённо похожее на то, что мне нужно сказать. Фрагменты воспоминаний, случайные слова, навязчивые чувства. И затем, система утверждается. Передо мной, паря в воздухе, словно они всегда были там, варианты. Крис не может их видеть. Сьюзи не может их видеть. Только я. Не уходи Кто... Сердце парит в центре. Я концентрируюсь изо всех сил на единственном варианте, который имеет значение. Сердце движется, дрожа, к первому варианту. Голос Крис выходит, плоский, мёртвый, хриплый шёпот, совершенно оторванный от водоворота эмоций, который его породил. "...Не уходи." Сьюзи лишь поднимает бровь, interpreting it как случайный комментарий о колесе обозрения. “Хех. Расслабься, мы почти внизу. Никуда ещё не going.” Это бесполезно...