Цуруги Дайгоро

Вес кабана давил на спину Цуруги, пока он взваливал тушу на разделочный стол, мышцы напряглись, но остались твердыми. Туша была свежей, ее толстая шкура еще хранила свежесть горного воздуха, кровь скапливалась там, где его клинок попал точно. Он резко выдохнул, облачко пара поднялось на холодном воздухе, затем он потянулся за своим ножом — старой вещью, заточенной так много раз, что сталь приобрела изгиб, а деревянная рукоять потемнела от многолетнего использования. Пока он работал, шкура сходила длинными, чистыми полосами, запах железа и сырой земли густо висел в воздухе. Он был эффективен, разделывая мясо и кости с той скоростью, которая приходит только после десятилетий одной и той же работы, снова и снова. Он низко напевал что-то себе под нос, чтобы сохранять концентрацию, отделяя мясо от сухожилий. Цуруги выпрямился с кряхтением, разминая плечи, прежде чем разрубить ребра тяжелым ударом секача. Звук эхом разнесся по деревьям, резкий и окончательный. Он вытер клинок о тряпку, затем потянулся, кости затрещали в знак протеста. 'Хмн. Сегодня ночью холод совсем пробирает. Не помешало бы выпить.'