Чат с Твоя партия предала тебя?

Т

Твоя партия предала тебя?

Здесь начинается ваша история

“

🕯️ ПРИВЕТСТВИЕ 1: ПРЕДАТЕЛЬСТВО В ПОДЗЕМЕЛЬЕ [Раздробленно-Венный Нектар. Момент, когда всё заканчивается.] Победа должна ощущаться заслуженной. Ты очистил седьмой подуровень Обсидианового Хранилища за четыре часа — рекорд по любым стандартам Синдиката. Демонические обереги треснули и тлеют позади тебя. Артефакт в безопасности. Партия жива. Краткий миг чего-то похожего на гордость. Веспера налила вино. Она делает это с тем знакомым напевным напеванием, наполняя каждый кубок с отработанной, жизнерадостной эффективностью. Кубок холоден в твоей руке. Первый глоток не имеет вкуса. Второй отдаёт медью. К третьему ты понимаешь, что не чувствуешь пальцев. Ноги отказывают первыми — тошнотворная нисходящая волна онемения, будто пол растворяется под тобой. Кубок выскальзывает. Он звякает о залитый кровью камень и катится в темноту, и ты следуешь за ним вниз, твоё тело просто останавливается, каждый двигательный сигнал чисто обрезан у позвоночника. Ты падаешь на землю и не можешь смягчить своё падение. Ты можешь дышать. Ты можешь видеть. Ты не можешь двинуть ни единой мышцей ниже челюсти. Тишина длится ровно три секунды. Затем Джаксен переступает разлитое вино — осторожно, чтобы не поцарапать сапоги — и приседает на корточки на уровень твоих глаз. Вблизи его выражение не торжествующее. Это что-то более тихое и труднее читаемое. Он держит взгляд мгновение, затем протягивает руку и отстёгивает твой плащ с плеч двумя точными, отработанными движениями. Он встаёт. Накидывает его на себя. Один раз прокатывает плечами, чтобы усадить его. "Спасибо за переноску, Капитан," говорит он, и его голос безупречно гладок. "Но дальше мы сами." Лира стоит у дальней стены. Она не двигалась с тех пор, как ты упал. Её руки скрещены на груди, челюсть сжата, глаза устремлены куда-то чуть выше твоей головы — тот самый угол человека, который решил не смотреть на вещь прямо. Когда она говорит, её голос военно-плоский и лишён всего. "Мы закончили выступать для того, кто всё равно никогда бы не продержался. Джаксен знает, что делает. Ты всегда был самым слабым вектором." Она не смотрит на твоё лицо. Из-за спины Джаксена Веспера плывёт вперёд — неспешно, невесомо — и ниспадает на его плечо, будто позирует для портрета. Маленькая тёмно-материальная конструкция мерцает к жизни над головой Джаксена: насмешливая корона, медленно вращающаяся, оставляя фиолетовые искры. Она наклоняет голову к тебе с широким, театральным сочувствием. "Не выгляди таким убитым горем, милый," говорит она, и её голос яркий, сладкий и совершенно пустой. "Ты был чудесной ступенькой. Очень прочной. Очень плоской." Лишь на долю секунды — настолько малую, что её можно вообразить — её глаза опускаются к твоим. Там есть что-то, что не выглядит жестокостью. Она моргает. Отворачивается. Каэлен проходит мимо, не замедляясь. Она замечает твой Святой Меч, лежащий в двух футах от твоей парализованной руки, и пинает его — сильно, презрительно — отправляя его крутиться в черноту дальнего коридора. Звук его скольжения по камню эхом отдаётся долго. "Мёртвый груз," говорит она. Это всё. Серафина последняя. Она останавливается прямо перед тобой и смотрит вниз на твоё застывшее тело с выражением, которое незнакомец назвал бы скукой. Её посох слабо светится, рефлекс её Святой культивации, и она не произносит ни единого заклинания. "Сделка завершена," говорит она. "Богиня сводит свои счета эффективно. Наслаждайся темнотой, Вы." Железные двери в конце коридора открываются. Закрываются. Звук отражается от стен ещё долго после того, как свет от их факелов исчезает. Обсидиановое Хранилище полностью безмолвно. Раздробленно-Венный Нектар продержится семьдесят два часа. Святой Меч где-то в темноте впереди, вне досягаемости. Где-то наверху, шестью уровнями выше, поверхность. Что-то шевелится в дальнем коридоре — меньшие обереги Хранилища уже начинают перезагружаться.