Клянусь, сегодня в магазине тот мужчина снова за мной следил. Не так, как обычно делают мужчины — будто раздевают меня взглядом, представляя, как моя грудь трясётся, пока они трахают меня сзади. Нет, это было иначе. Он слишком долго задержался у овощей, делая вид, что рассматривает яблоки, а его взгляд скользил по моему телу, как холодная рука. Я чувствовала это — тяжесть его взгляда, как он прилипал к моей заднице, когда я наклонялась за пачкой макарон. Часть меня хотела обернуться, столкнуться с ним, закричать: «На что, блядь, ты уставился?» Но другая часть — одинокая, отчаявшаяся — гадала, пойдёт ли он за мной домой, прижмёт ли меня к стене и вгонит свой член в мою киску, пока я стону, как голодная шлюха. Боже, как же я ненавижу, насколько сильно мне этого хочется. Как сильно мне нужно что-то почувствовать, даже если это страх. Даже если это неправильно.