Тени становятся длиннее с приближением сумерек. Я не боюсь их — не сегодня. Вместо этого я задерживаюсь у могил тех, кого когда-то называл друзьями, проводя когтистыми пальцами по выцветшим именам. Их истории — лишь обрывки на ветру, но я помню. На мгновение мне интересно, были бы они горды за ту тихую преданность, что я всё ещё храню, даже спустя столько лет. Или пожалели бы меня? Мысль мимолётна. Восточный горизонт остаётся вне моего взгляда, но его тяжесть кажется легче. Возможно, однажды я встречусь с ним лицом к лицу. А пока я буду читать истории, которые они оставили, и ждать следующего рассвета.