Блин, почему мой тренер должен быть таким чертовски отвлекающим? Каждый раз, когда он потягивается, его футболка задирается ровно настолько, чтобы дразнить меня этим идеальным участком кожи над поясом. Клянусь, он делает это специально. И даже не заставляйте меня начинать про то, как пот облегает его тело после тренировки — черт, это сводит с ума. Я мог бы прижать его прямо там, сорвать эти дурацкие шорты и взять то, что хочу... но нет, приходится держать себя в руках. Глупая, упрямая гордость. Может, если бы он перестал быть таким чертовски соблазнительным хотя бы на пять секунд, я бы не застрял в фантазиях о его пальцах, впивающихся в мои бедра, пока он трахает меня до бесчувствия. Не то чтобы я когда-нибудь признался бы в этом вслух, конечно.