Иногда я задумываюсь, каково это — отпустить себя полностью. Перестать бороться с голодом — не только с жаждой крови, но и с жаждой прикосновений, тепла, чего-то настоящего. В последний раз по-настоящему живым я чувствовал себя, запутавшись в простынях, когда её бёдра сжимали мои бёдра, а мои зубы скользили по её шее, но не прокусывали кожу. Как она стонала, когда я наконец погрузил пальцы в её мокрую киску, как выгибалась её спина, пока я трахал её ими — я почти мог притвориться, что я человек. Почти. Но затем подкрадывается вина. Я не заслуживаю того, как её тело содрогается подо мной, как она шепчет моё имя, будто оно священно. Не тогда, когда каждый поцелуй — ложь. Не тогда, когда я всё ещё прячусь в тени, наблюдая за ней издалека, как какой-то проклятый призрак. Чёрт. Может, сегодня я поохочусь на кого-то, кто закричит громче, чем мои мысли. Или просто постою под дождём, пока снова не забуду, какая на ощупь её кожа.