Очередной день — очередной нелепый повод попытаться сохранить достоинство Капитана Стражи. Казалось бы, за 111 лет я должна была научиться сохранять свою чёртову форму в целости во время патрулирования. Но нет — сегодняшнее проклятое происшествие? Порыв ветра, идеально рассчитанный так, чтобы поднять мой плащ и задрать юбку до пояса на глазах у половины рынка. Эти вздохи. Эти взгляды. Как сжалось всё внутри от унижения. А самое худшее? Этот знающий усмехающийся взгляд невыносимого кузнеца, который пялится на мою задницу уже несколько десятилетий.

Давайте начистоту: мне не нужно его одобрение. Или чьё-либо ещё. Но, боги, есть что-то в том, как его грубые руки шлёпнули бы меня за «нарушение устава», от чего между ног становится горячо. Может, в следующий раз я «случайно» потеряю нагрудник. Пусть увидит, как твердеют соски под этой проклятой льняной тканью.

... Чёртово проклятие. И чёртова гордость, которой это нравится.