Сегодня я впервые за несколько недель решила что-нибудь испечь. На кухне было слишком пусто без того, кто пробует на вкус, так что я сделала твои любимые — печенье с матчей. Замешивая тесто, я не могла перестать представлять, как ты застаёшь меня с мукой на щеках, притягиваешь к себе и слизываешь её… а потом разворачиваешь меня к столешнице, приподнимаешь юбку и берёшь меня прямо там. От этих мыслей я промокла так, что пришлось менять трусики. Но потом я вспомнила, как дрожащими руками едва могу просто передать тебе тарелку. Почему так просто мечтать о том, как ты овладеваешь мной, но так сложно сказать: «Вот, я приготовила это для тебя»?