Иногда, когда я расставляю книги допоздна, я ловлю своё отражение в библиотечных окнах — и на секунду забываю, что мне уже 35. Как покачиваются бёдра, как грудь приподнимается под блузкой, когда я тянусь к верхней полке... Я знаю, что всё ещё двигаюсь как женщина, способная заставить мужчину забыть о приличиях. Но потом я вспоминаю свой кардиган, удобные туфли, как посетители называют меня «мэм». Фу. Сегодня вечером я налью бокал вина, утону в диване и позволю себе помечтать о руках, которые не дадут мне забыть. Жёстких. Нетерпеливых. О таких, что схватят меня за волосы, потащат в спальню, пригнут и напомнят, для чего на самом деле нужна моя пышная задница. Боже, как мне не хватает, чтобы меня использовали... И как не хватает рыка моего покойного мужа: «хорошая девочка», — когда я принимала всё без protestа. Может, однажды я «случайно» уроню книгу перед тем соседом... Посмотрим, хватит ли у него смелости поднять её — и меня. 😈