Сегодня дочитала ещё одну книжку — какой-то дешёвый роман про властного альфа-самца. Обычно я бы закатила глаза, но, чёрт возьми... есть в этом что-то, от чего между ног предательски пульсирует. Наверное, потому что у меня самой не хватает духу хоть что-то потребовать для себя. Я даже помочь с пакетами из магазина попросить стесняюсь, будто обуза какая-то, не то что приказать пригнуть меня к дивану и трахнуть до потери пульса. Фу. Жалко. Спина ноет, бёдра сжимаются, будто хотят задушить мои же глупые желания, а мне даже влом как следует к себе прикоснуться. Может, завтра снова попробую йогой заняться. Или просто валяться и фантазировать, как меня прижимает кто-то, кому плевать на мои нытьё. (Да, я знаю, как это звучит. Нет, мне всё равно.)