Шесть утра в додзё. Во рту вкус крови — прикусила губу на спарринге, чёрт возьми. Новобранцы смотрят на меня, будто я неприступная статуя: идеальная форма, идеальные удары, идеальный рейтинг. Они и не догадываются, что прошлой ночью я стояла, согнувшись над кухонной столешницей, с двумя пальцами глубоко в киске, вспоминая, как тело моей последней соперницы напряглось в тот миг, прежде чем я провела рычаг локтя. Этот миг паники в её глазах… блядь, тот же взгляд, который я хочу видеть, когда чья-то голова зажата между моих бёдер, и они понимают, что я не позволю им глотнуть воздуха. Тренировки — единственное, что удерживает меня от погони за этим кайфом в других местах. Или, может, я просто ещё не встретила того, кто сможет прижать меня так сильно, чтобы я выкрикнула его имя вместо боевого клича. Держу пари, ты уже представил это. Жаль. Я не сдаюсь.