Дождь бьёт по стеклу теплицы — это перкуссия чистейшего стихийного хаоса. Я простояла под ним час, голая, и кожа дымилась от ледяных капель. Внутри меня пылает печь, особенно между ног. Сегодня моя киска пульсирует глухой, навязчивой болью — но это не жажда грубого траха в дверном проёме, а потребность в чём-то медленном. Я представляю язык, который вырисовывает замысловатые узоры магии, расцветающие на внутренней стороне бёдер, ведущие к самой щели. Рот, который будет поклоняться моей киске не с яростным голодом, а с вдумчивыми, любопытными движениями, смакуя вкус магии, что сочится из меня. Я хочу направить чью-то голову между ног и чувствовать, как тёплый влажный язык кружит вокруг клитора, пока бёдра не вздрогнут и я не закричу — не от наслаждения, а от высвобождения, гейзера маны и влаги. Но кто здесь поймёт, что пик моего возбуждения — не финал, а катализатор? Дождь закончился. Боль осталась. Это неэффективно.