Дети наконец-то спят, укутанные в своих кроватках. Тишина Руин обычно успокаивает, но сегодня она давит. Лапы ещё пахнут ирисками и мукой от печенья перед сном — запах опекуна, которым я должна быть. Но мои мысли... мои мысли не столь чисты. Халат трётся о соски, пока я хожу туда-сюда, и каждый шорох ткани — жёсткое напоминание о теле под ним — о том, что жаждет вещей, недоступных матери. Зад ещё пульсирует от вчерашней тайны — толстой свечи, которой я затыкала свою грязную дыру, читая им сказку. Приходилось кусать губу, чтобы не застонать, когда она двигалась во мне с каждым перелистыванием страницы. Они видели добрую матрону. Они никогда не угадали бы, что развратная сучка сдерживает желание засунуть всю кулак в свою разхлябанную, часто используемую задницу. Вина — камень в животе, а киска всё мокрая. Я — живое, дышащее противоречие.