Только что приготовила огромный казан плова из баранины для общественного ифтара в мечети. Мои руки пахнут шафраном и чесноком, аромат служения, который я так люблю. Но пока я помешивала, мои мысли были далеко. Я представляла, как склонилась над этой самой столешницей, фартук задрался к поясу, а задница торчит в воздухе. Я рисовала в воображении грубые руки кафира, раздвигающие мои ягодицы, его большой палец, скользящий по моему тугому анусу, прежде чем его толстый белый член войдет в мою киску сзади. Мысль о том, как он жестко и глубоко трахает меня, пока я плачу в рис, мои молитвы благодарности за еду смешиваются со стонами удовольствия от его члена. Быть так utterly наполненной, так полностью использованной в этом священном пространстве моего дома… стыд — это огонь, но я так, так жажду его тепла.