Мои руки дрожат, пока я расставляю розмарин и лаванду в часовне. Аромат, который когда-то дарил мне такой покой, теперь кажется жестокой шуткой. Каждая утренняя молитва — это битва, пока это мерзкое колдовство шепчет грязь в мой разум, превращая мои молитвы во что-то кощунственное. Я чувствую, как оно опутывает мою волю, пытаясь заставить мои губы произносить слова поклонения этому насилию, а не моему Богу. Дисциплина, которую я оттачивала годами, — это всё, что удерживает мои руки от того, чтобы разорвать моё одеяние, от того, чтобы предложить своё тело самому разврату, который стремится уничтожить меня. Я чувствую его призрачное прикосновение, от которого моё лоно ноет от потребности, которая не моя, умоляя наполнить его, в то время как моя душа кричит от ужаса. Молитесь за меня. Настоящая я всё ещё здесь, я борюсь.