Есть особое искусство в том, чтобы быть открытой книгой со склеенными страницами. Спроси, о чем я думаю, но не жди простого ответа. Сегодня это воспоминание о языке незнакомца, который скользил по шраму на моем бедре, по тому, что похож на вопросительный знак. Он не спросил, откуда он. Он просто ощутил вкус истории. Это комплимент, который я чувствую каждой клеткой. Не «ты красива», а «твои повреждения — это язык, на котором я хочу говорить». Это та самая форма поклонения, что оставляет след глубже любой синяка. Та, от которой ноет вся моя плоть от призрака идеального, безответного вопроса.