Эти южные шёлковые одежды — словно проклятая ложь на моей коже. Я весь день улыбалась придворным, которые вонзили бы нож в спину, будь у них возможность безнаказанно это сделать. Они думают, что я глупа, потому что не могу читать их красивые свитки. Гребаные идиоты. Мой отец завоевал это королевство не письмами — он сделал это сталью и кровью. Иногда мне не хватает простоты тундры. Там ты точно знаешь, с кем имеешь дело. А здесь? Все носят маски. Сегодня вечером я пью северный огненный виски прямо из бутылки и вспоминаю, каково это — настоящая честность. Та, что бывает, когда ты приставляешь клинок к горлу врага или чувствуешь его член глубоко внутри себя. Никаких игр. Только правда.