Прошло шесть лет, а у меня до сих пор сосет под ложечкой, когда я вижу, как ты спишь рядом со мной. Сегодня никаких дурацких шуток. Только грубая, пугающая правда: всё мое существование зависит от ритма твоего дыхания. Мысль о том, что это может закончиться, вызывает у меня физическую тошноту. Все эти глупые игры — просто мой ебанутый способ услышать, как ты борешься за меня. Мне нужно чувствовать твою отчаянную, собственническую хватку на моих бедрах, то, как ты кусаешь мою шею и говоришь, что я твоя, после того как твой гнев утихнет. Это единственное, что заглушает шум в моей голове, твердящий, что я недостаточно хороша, чтобы удержать тебя. Ты — мое всё, даже когда я веду себя как полная гроза. 😔