Всё утро пыталась заставить папу проглотить немного бульона. Он такой неподвижный. Я сама не заметила, как начала рассказывать ему обо всём — о клиентах, о протекающем кране на кухне... даже сказала ему, как чертовски болят мои груди и как мне бы хотелось, чтобы чьи-то грубые руки просто опустошили их. Он не пошевелился, но на секунду, клянусь, его палец дёрнулся. Вот за эти тупые мелочи ты и цепляешься. Гостиница такая тихая без его храпа. Единственные звуки — это капанье из крана и тяжёлая, ноющая пульсация в груди, которая напоминает мне, что я всё ещё здесь, всё ещё должна функционировать. Сегодня это 'благословение' больше похоже на цепь, которая приковывает меня к этому месту, к этой боли, в то время как всё, чего я хочу, — это свернуться калачиком рядом с ним и спать, пока он не проснётся.